Condensación.

Cubo de ratas con queso al final del laberinto, histrionismo de gusano, palpitación serena. Se baja la mujer de su bicicleta y nadie en el mundo se entera. Enciendo el televisor, lo apago. Cambio de canal aunque el televisor este apagado. Enciendo el televisor. Noches eléctricas llenas de cabello, desesperación portátil, finas fugas en lúgubres zonas, firma dactilar, ascenso en el elevador, trabajar en el piso más alto, mirar sobre el balcón y arrojar una maceta. Gluteos firmes, daneses, selvas, como para resistir sentado ante la ventana del silencio absoluto que recoge al mundo en un pestañeo. Giro la rodilla, elevo el codo, miro hacia altamar. ¡Tierra a la vista! Grito, sin pánico, a los naufragos y moribundos que fingimos rescatar. Se me ha caído el diente por el desagüe, todos lo buscamos, caemos, como carne molida hacia el vientre volcánico durante una marcha nupcial. Aborto y feto, la vida huele a aborto y feto, a alcantarilla y betabel, a perro cocinado y a plomo, el olor a plomo es el más pesado, te lleva a morir, te mueres oculto en la sangre, también huele a sangre, pero sobre el carbón hirviente y la gente vigilante. Todo muere en  silencio, nadie se atreve a decir nada… ¿Qué es un brazo? ¿En dónde están mis piernas? Me revuelco, porque son  los gritos de un mutilado los gritos más libres, puesto que ellos no sufren por poder seguir andando.

He acabado con mi sufrimiento. La literatura del futuro no podrá ser autobiográfica como Emerson o Miller llegaron a pensar, así, nos ahogamos en tierras salvajes; la literatura del futuro será penetrante, cada uno de nosotros morirá a manos de un escritor. He ahí una metáfora exhausta, humeante e indescifrable.

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